Cadine n'avait plus que deux respects : le respect du lilas blanc, dont la botte de huit à dix branches coûte, l'hiver, de quinze à vingt francs ; et le respect des camélias, plus chers encore, qui arrivent par douzaines, dans des boîtes, couchés sur un lit de mousse, recouverts d'une feuille d'ouate. Elle les prenait, comme elle aurait pris des bijoux, délicatement, sans respirer, de peur de les gâter d'un souffle ; puis, c'était avec des précautions infinies qu'elle attachait sur des brins de jonc leurs queues courtes. Elle parlait d'eux sérieusement. Elle disait à Marjolin qu'un beau camélia blanc, sans piqûrede rouille, était une chose rare, tout à fait belle. Comme elle lui en faisait admirer un, il s'écria, un jour :