Il y avait un mois que Buteau ne décolérait pas. D'abord, la fille lui échappait ; il était malade de désir rentré, depuis qu'il ne lui prenait plus la chair à poignées sous la jupe, avec l'espoir obstiné de l'avoir toute un jour ; et, après le mariage, l'idée que l'autre la tenait dans son lit, s'en donnait sur elle tant qu'il voulait, avait achevé de lui allumer le sang du corps. Puis, maintenant, c'était la terre que l'autre lui retirait des bras pour la posséder, elle aussi. Autant lui couper un membre. La fille encore, ça se retrouvait ; mais la terre, une terre qu'il regardait comme sienne, qu'il s'était juré de ne jamais rendre ! Il voyait rouge, cherchait des moyens, rêvait confusémentdes violences, des assassinats, que la terreur des gendarmes l'empêchait seule de commettre.