Il recommença, il ne se lassait point, reprenait sans cesse le dessin, se répandait en mille petite notes caractéristiques, que son œil de peintre avait retenues : à cet endroit, l'enseigne rouge d'une boutique lointaine qui vibrait ; plus près, un coin verdâtre de la Seine, où semblaient nager des plaques d'huile ; et le ton fin d'un arbre, et la gamme des gris pour les façades, et la qualité lumineuse du ciel. Elle, complaisamment, l'approuvait toujours, tâchait de s'émerveiller.