Les yeux de Denise, involontairement, s'étaient levés sur le portrait de madame Hédouin, de cette dame si belle et si sage, dont le sang, disait-on, portait bonheur à la maison. Mouret suivit le regard de la jeune fille, en tressaillant, car il avait cru entendre sa femme morte prononcer la phrase, une phrase à elle, qu'il reconnaissait. Et c'était comme une résurrection, il retrouvait chez Denise le bon sens, le juste équilibre de celle qu'il avaitperdue, jusqu'à la voix douce, avare de paroles inutiles. Il en resta frappé, plus triste encore.